Я не буду спешить. 2025.
Стихотворение написано в соавторстве с Ковалёвой Еленой и ИИ. Смотрит дама в окно и дрожащей рукой Пишет милому нежные строчки. И чернила ложатся прозрачной слезой На бумаге и ставится точка: Если скажут: "Убит..." - я не буду спешить И заказывать службу во Храме. Я надеждой о встрече всегда буду жить И романс слушать Ваш - "Милой даме"... Я уверена, мой золотой медальон, Тот, который я вам подарила, Сохранил от потерь, Вас и Ваш батальон, Что сражался с последнею силой… Пусть, победа досталась не Вашим войскам, Так уж вышло - Господь не увидел… Только знаю, что были Героем Вы там - Не слезой омывали обиды...» Отвечая в душе, каждым словом крича, Пишет он обретая надежду, Что любовь их спасёт от руки палача, Что подарок хранит под одеждой... Вот и всё - корабли покидают причал, Стонут русские души от боли... Он к холодной груди оберег прижимал, Не мечтая о счастии боле... На суровых ветрах и под флагом чужим, Видя сны в чужестранной постели, Он остался живой, медальоном храним, И романсом, что в юности пели… Разделённые временем, злою судьбой, Продолжают писать свои письма. Два пространства входя в диалог меж собой, Дарят жизнь, не лишённую смысла... Он, погладив однажды гитару рукой, Загрустит на далёкой чужбине… А она его имя прошепчет с тоской: «Никогда не узнает…о сыне»… (Никогда не узнает о сыне)
Стихотворение написано в соавторстве с Ковалёвой Еленой и ИИ. Смотрит дама в окно и дрожащей рукой Пишет милому нежные строчки. И чернила ложатся прозрачной слезой На бумаге и ставится точка: Если скажут: "Убит..." - я не буду спешить И заказывать службу во Храме. Я надеждой о встрече всегда буду жить И романс слушать Ваш - "Милой даме"... Я уверена, мой золотой медальон, Тот, который я вам подарила, Сохранил от потерь, Вас и Ваш батальон, Что сражался с последнею силой… Пусть, победа досталась не Вашим войскам, Так уж вышло - Господь не увидел… Только знаю, что были Героем Вы там - Не слезой омывали обиды...» Отвечая в душе, каждым словом крича, Пишет он обретая надежду, Что любовь их спасёт от руки палача, Что подарок хранит под одеждой... Вот и всё - корабли покидают причал, Стонут русские души от боли... Он к холодной груди оберег прижимал, Не мечтая о счастии боле... На суровых ветрах и под флагом чужим, Видя сны в чужестранной постели, Он остался живой, медальоном храним, И романсом, что в юности пели… Разделённые временем, злою судьбой, Продолжают писать свои письма. Два пространства входя в диалог меж собой, Дарят жизнь, не лишённую смысла... Он, погладив однажды гитару рукой, Загрустит на далёкой чужбине… А она его имя прошепчет с тоской: «Никогда не узнает…о сыне»… (Никогда не узнает о сыне)