Очередной роман готов начаться...
Стихи Ковалёвой Елены и ИИ Суно. Три раза я влюблялась до безумия, Ну, а романов было… может, сто?! И только раз любовь была Везувием… Мне есть, что вспомнить… И забыть – есть что… Я помню глаз сияние, улыбки, Сердец биенье, поцелуев вкус! Конечно, часто делала ошибки… Хотя, сказать об этом – не боюсь! Припев. Мои «романы», вы – дыханье ветра! Вы шелест подрастающей травы… Вы гладкого асфальта километры… Не оттого ли дороги мне вы, Что я плохого в вас не замечала, Я вас писала – в вас же и жила! Сюжет брала у старого причала, К нему ж на правку рукопись несла… Моей судьбы измятые страницы Разглажу чуть дрожащею рукой. Испив глоток из ледяной криницы, Я обрету уверенность, покой. Весь «сборник» мой оформлен неумело Из сотен глав и тысячи страниц… Я эпилог совсем иной хотела, Чтоб без избытка действующих лиц. Но так распорядился мой «редактор», Корректору на правку дав роман. А тот исправил «сердце» на «реактор», А «капли слёз» - на вдруг «протёкший кран». Припев. Мои «романы», вы – дыханье ветра! Вы шелест подрастающей травы… Вы гладкого асфальта километры… Не оттого ли дороги мне вы, Что я плохого в вас не замечала, Я вас писала – в вас же и жила! Сюжет брала у старого причала, К нему ж на правку рукопись несла… Взяла я книгу в руки – обомлела: Где сотня кавалеров? Где балы?! Наверное, сказать я не сумела, Так, чтобы сгладить острые углы. Вот и осталась рукопись на полке – Мы не сошлись во мнениях с судьбой. Ей по душе скандалы, кривотолки, А я писать хотела… про любовь! Прошли года, давно утихли страсти. Читателем стал главный кавалер. Прочтёт – напишет: «Ленка, ты? Ну, здравствуй! Ты помнишь нашу лавочку, наш сквер?! Там под луной мы не могли расстаться И ждали яркой утренней звезды… А знаешь, наши встречи были счастьем! С тех пор немало утекло воды»… Припев. Мои «романы», вы – дыханье ветра! Вы шелест подрастающей травы… Вы гладкого асфальта километры… Не оттого ли дороги мне вы, Что я плохого в вас не замечала, Я вас писала – в вас же и жила! Сюжет брала у старого причала, К нему ж на правку рукопись несла… И я читаю, щурясь близоруко… Читаю, улыбаясь, иль грустя… В романе каждом – выпала разлука. Но всех я помню, словно мать – дитя. За всех болит душа и кровоточит, За всех готова жертвовать собой. Мой неуклюж, коряв, бывает почерк, Но я пишу, довольная собой! Пишу для всех – читают единицы. Но, коль у них захватывает дух, То пусть растут и множатся страницы, Пока ни пыл, ни взгляд мой не потух! Очередной роман готов начаться – Я набросала план, пошёл пролог… Да, я – про Вас! Нам лучше не встречаться… Ах, поздно – встретились! Храни Вас Бог… (Ах, поздно – встретились! Храни Вас Бог…)
Стихи Ковалёвой Елены и ИИ Суно. Три раза я влюблялась до безумия, Ну, а романов было… может, сто?! И только раз любовь была Везувием… Мне есть, что вспомнить… И забыть – есть что… Я помню глаз сияние, улыбки, Сердец биенье, поцелуев вкус! Конечно, часто делала ошибки… Хотя, сказать об этом – не боюсь! Припев. Мои «романы», вы – дыханье ветра! Вы шелест подрастающей травы… Вы гладкого асфальта километры… Не оттого ли дороги мне вы, Что я плохого в вас не замечала, Я вас писала – в вас же и жила! Сюжет брала у старого причала, К нему ж на правку рукопись несла… Моей судьбы измятые страницы Разглажу чуть дрожащею рукой. Испив глоток из ледяной криницы, Я обрету уверенность, покой. Весь «сборник» мой оформлен неумело Из сотен глав и тысячи страниц… Я эпилог совсем иной хотела, Чтоб без избытка действующих лиц. Но так распорядился мой «редактор», Корректору на правку дав роман. А тот исправил «сердце» на «реактор», А «капли слёз» - на вдруг «протёкший кран». Припев. Мои «романы», вы – дыханье ветра! Вы шелест подрастающей травы… Вы гладкого асфальта километры… Не оттого ли дороги мне вы, Что я плохого в вас не замечала, Я вас писала – в вас же и жила! Сюжет брала у старого причала, К нему ж на правку рукопись несла… Взяла я книгу в руки – обомлела: Где сотня кавалеров? Где балы?! Наверное, сказать я не сумела, Так, чтобы сгладить острые углы. Вот и осталась рукопись на полке – Мы не сошлись во мнениях с судьбой. Ей по душе скандалы, кривотолки, А я писать хотела… про любовь! Прошли года, давно утихли страсти. Читателем стал главный кавалер. Прочтёт – напишет: «Ленка, ты? Ну, здравствуй! Ты помнишь нашу лавочку, наш сквер?! Там под луной мы не могли расстаться И ждали яркой утренней звезды… А знаешь, наши встречи были счастьем! С тех пор немало утекло воды»… Припев. Мои «романы», вы – дыханье ветра! Вы шелест подрастающей травы… Вы гладкого асфальта километры… Не оттого ли дороги мне вы, Что я плохого в вас не замечала, Я вас писала – в вас же и жила! Сюжет брала у старого причала, К нему ж на правку рукопись несла… И я читаю, щурясь близоруко… Читаю, улыбаясь, иль грустя… В романе каждом – выпала разлука. Но всех я помню, словно мать – дитя. За всех болит душа и кровоточит, За всех готова жертвовать собой. Мой неуклюж, коряв, бывает почерк, Но я пишу, довольная собой! Пишу для всех – читают единицы. Но, коль у них захватывает дух, То пусть растут и множатся страницы, Пока ни пыл, ни взгляд мой не потух! Очередной роман готов начаться – Я набросала план, пошёл пролог… Да, я – про Вас! Нам лучше не встречаться… Ах, поздно – встретились! Храни Вас Бог… (Ах, поздно – встретились! Храни Вас Бог…)