ВСТРЕЧИ С АХМАТОВОЙ (часть 1-я) #поэзия #читает автор
Поддержите автора - подписывайтесь на канал! Я не знаю, был ли это сон... Но то, что он был, знаю точно. Я видела Ахматову и Анрепа своими глазами. И говорила с ними. Это случилось за несколько лет до моего рождения... *** Перебираю пыль – нелегкий труд… Но кто-то ведь перебирает воздух! А кто-то, может быть, пропустит звезды сквозь пальцы: как алмазы в горсть берут. Но я перебираю просто пыль и знаю все достоинства крупинок. Я знаю, чей принес ее ботинок, так сочиняя сказку или быль. И тем дышу. И жизнь другой не вижу: моя душа, моя любовь – в пыли, их сотни тысяч дворников смели в большую кучу, но… назвали жизнью... * * * Не позвоню. Пусть в сотый раз ко мне приходит чье-то требованье свыше. Ослаблена пружина, и во сне кукушка сторожит часы и дышит. Я маятник качнула. Дал ответ: "Не нарушай во мне дремоту быта…". Вот…, жду звонка, но нет его и нет: пересеченье судеб – поле битвы. Я не сдаюсь. И голос будет твой наградой за столетья ожиданья. Увлечены мы странною игрой: кто дольше сможет выдержать молчанье? На то она и есть игра в любовь: твой телефон молчит, и мой – немой... * * * Отбросив философию до срока, я вновь вхожу в свой обгоревший круг: под паранджою плачет одиноко сердечная капель... Унылый звук. Здесь скрученное время дремлет в чреве, как счеты у китайца про запас. И говорит на языке пещеры гадального кострища мертвый глаз. Вот факелы, заплаканные синим, покараульно выстроились в ряд… Вот мой сосуд, и в нем до половины рубином испытания горят. Наверное, здесь жгли когда-то ведьму, а, может быть, святого хоронили… То ведают, наверно, письма ведов под паутинной патокой и пылью. Сюда войти мои враги не смогут, а для друзей преграды созданы… И я перевожу дыханье в шепот, чтоб не нарушить этой тишины. Возьму ключи… И, вскрыв замки обиды, на корпию порву остатки боли. Моя душа, отмывшись от молитвы, вонзит в себя осиновые колья… * * * Может быть, мы уже встречались?.. – Свет полоской… Открыта дверь… Может быть, мы уже расстались?.. – Но когда-то давно, не теперь. Может, где-то под солнцем южным у подножия пирамид шла я вслед за тобой, за мужем, средь наложниц и жен, чтоб выть? Может-может… Но к черту роли: пирамиды не строят тут! Ты – тогда был рожден героем, а меня, вот, – сейчас сожгут… * * * Черный кот – одна теперь отрада – ластится в предчувствии беды. Я не сплю, я знаю: где-то рядом, у ограды, или у воды… То кольцо, подаренное к счастью, отдала… На что-то променяла… Черный кот… Он той коварной масти, что и ночи, самой темной, мало. А ко мне, как перед расставаньем, жмется и шершаво лижет руки. Не боюсь… Мне слишком долго лгали, что дороги – это не разлуки... * * * Напрасный труд. Напрасная обида. Тебе легко подыгрывает жизнь. И повседневность мрачного Аида тебя не тянет к восхожденью вниз. Ты убивал. Ты разрушал, – не строил. Ты жег мосты, а реки все текли… Но где-то рядом скромные герои с не меньшею отвагой крест несли как муравьи. Они чинили башни и отпускали в Вечность корабли. Под их руками зеленели пашни, и мальчики смышлеными росли. А ты – один… Не утоливший жажды, разбил сосуд, поскольку пуст и он… Но в эту реку не ступают дважды: то – Лета, а за нею – только сон… * * * Окно погасло: там свечу задули… А Пастернак твердит: "Она горела…". Да нет, там просто омывали тело, а душу перед этим оттолкнули. И вот она, не узнанная, бродит, стучит в окно другого Звонаря. Тот ищет рифму, и тогда приходит талантом окропленная "заря". Ну а свеча? Ее работа – плакать по тем, кто не успел сгореть дотла. Она, как прежде, обливает скатерть, бросая тень от скорбного пера… * * * Пятое марта. Какая погода! – Мне бы на тройке катить по полям! Только шестерки в неполной колоде не отыграют уже короля. Только весенние всхлипы капели не попадают в пунктир похорон… Что же так медленно? Что ж еле-еле колокол лижет тягучий свой стон?.. Не провожайте меня, воронята, я не успела бы стать на крыло… Только распятою… только распятой быть в этом мире мне вечно везло. Только считать проходящие ноги в цокольном мире Булгаковских снов было отпущено сверху… А Бога… Бога всегда заменяла любовь! *** 5 марта 1966 года Анна Ахматова умерла… (https://stihi.ru/2023/03/05/4369) Продолжение следует.
Поддержите автора - подписывайтесь на канал! Я не знаю, был ли это сон... Но то, что он был, знаю точно. Я видела Ахматову и Анрепа своими глазами. И говорила с ними. Это случилось за несколько лет до моего рождения... *** Перебираю пыль – нелегкий труд… Но кто-то ведь перебирает воздух! А кто-то, может быть, пропустит звезды сквозь пальцы: как алмазы в горсть берут. Но я перебираю просто пыль и знаю все достоинства крупинок. Я знаю, чей принес ее ботинок, так сочиняя сказку или быль. И тем дышу. И жизнь другой не вижу: моя душа, моя любовь – в пыли, их сотни тысяч дворников смели в большую кучу, но… назвали жизнью... * * * Не позвоню. Пусть в сотый раз ко мне приходит чье-то требованье свыше. Ослаблена пружина, и во сне кукушка сторожит часы и дышит. Я маятник качнула. Дал ответ: "Не нарушай во мне дремоту быта…". Вот…, жду звонка, но нет его и нет: пересеченье судеб – поле битвы. Я не сдаюсь. И голос будет твой наградой за столетья ожиданья. Увлечены мы странною игрой: кто дольше сможет выдержать молчанье? На то она и есть игра в любовь: твой телефон молчит, и мой – немой... * * * Отбросив философию до срока, я вновь вхожу в свой обгоревший круг: под паранджою плачет одиноко сердечная капель... Унылый звук. Здесь скрученное время дремлет в чреве, как счеты у китайца про запас. И говорит на языке пещеры гадального кострища мертвый глаз. Вот факелы, заплаканные синим, покараульно выстроились в ряд… Вот мой сосуд, и в нем до половины рубином испытания горят. Наверное, здесь жгли когда-то ведьму, а, может быть, святого хоронили… То ведают, наверно, письма ведов под паутинной патокой и пылью. Сюда войти мои враги не смогут, а для друзей преграды созданы… И я перевожу дыханье в шепот, чтоб не нарушить этой тишины. Возьму ключи… И, вскрыв замки обиды, на корпию порву остатки боли. Моя душа, отмывшись от молитвы, вонзит в себя осиновые колья… * * * Может быть, мы уже встречались?.. – Свет полоской… Открыта дверь… Может быть, мы уже расстались?.. – Но когда-то давно, не теперь. Может, где-то под солнцем южным у подножия пирамид шла я вслед за тобой, за мужем, средь наложниц и жен, чтоб выть? Может-может… Но к черту роли: пирамиды не строят тут! Ты – тогда был рожден героем, а меня, вот, – сейчас сожгут… * * * Черный кот – одна теперь отрада – ластится в предчувствии беды. Я не сплю, я знаю: где-то рядом, у ограды, или у воды… То кольцо, подаренное к счастью, отдала… На что-то променяла… Черный кот… Он той коварной масти, что и ночи, самой темной, мало. А ко мне, как перед расставаньем, жмется и шершаво лижет руки. Не боюсь… Мне слишком долго лгали, что дороги – это не разлуки... * * * Напрасный труд. Напрасная обида. Тебе легко подыгрывает жизнь. И повседневность мрачного Аида тебя не тянет к восхожденью вниз. Ты убивал. Ты разрушал, – не строил. Ты жег мосты, а реки все текли… Но где-то рядом скромные герои с не меньшею отвагой крест несли как муравьи. Они чинили башни и отпускали в Вечность корабли. Под их руками зеленели пашни, и мальчики смышлеными росли. А ты – один… Не утоливший жажды, разбил сосуд, поскольку пуст и он… Но в эту реку не ступают дважды: то – Лета, а за нею – только сон… * * * Окно погасло: там свечу задули… А Пастернак твердит: "Она горела…". Да нет, там просто омывали тело, а душу перед этим оттолкнули. И вот она, не узнанная, бродит, стучит в окно другого Звонаря. Тот ищет рифму, и тогда приходит талантом окропленная "заря". Ну а свеча? Ее работа – плакать по тем, кто не успел сгореть дотла. Она, как прежде, обливает скатерть, бросая тень от скорбного пера… * * * Пятое марта. Какая погода! – Мне бы на тройке катить по полям! Только шестерки в неполной колоде не отыграют уже короля. Только весенние всхлипы капели не попадают в пунктир похорон… Что же так медленно? Что ж еле-еле колокол лижет тягучий свой стон?.. Не провожайте меня, воронята, я не успела бы стать на крыло… Только распятою… только распятой быть в этом мире мне вечно везло. Только считать проходящие ноги в цокольном мире Булгаковских снов было отпущено сверху… А Бога… Бога всегда заменяла любовь! *** 5 марта 1966 года Анна Ахматова умерла… (https://stihi.ru/2023/03/05/4369) Продолжение следует.