Зная то, что нет сил...
Зная то, что нет силушки сжать, То, что сам по весне и посеял, От себя гордеца-фарисея, Порываюсь я в осень сбежать. Чтобы там, где и ночка без звёзд, Да и утро в порывистых тучах, Как той свечки рождественской лучик, Превратиться в бесформенный воск. И на длань ей ворчанием гроз По ухоженным пальчикам радуг, А потом уж и бархатом складок Увядающей грусти берёз. Нет, уж лучше присяду в углу Безмятежно сопящего лета, Чтоб не стать тем рассеянным светом, Что рождает промозглую мглу. Напишу о весне пару строк Полыхающим золотом речки, О тебе, о, родное сердечко, Чей в огнях предрассветных восток. Мне бы слов тех, что ветром в окно, Да чтоб настежь атласные шторы И густая ветла за забором, Я соткал бы любви полотно. Где средь туч золотая луна, А внизу, где стогов вереница, С тополиным пушком на ресницах, Средь цветущих черёмух она. Та, из века того, из мечты… Знал бы пасть где, соломку под ноги, Чтоб во тьме, спотыкаясь о слоги, Оболочкой не стать немоты.
Зная то, что нет силушки сжать, То, что сам по весне и посеял, От себя гордеца-фарисея, Порываюсь я в осень сбежать. Чтобы там, где и ночка без звёзд, Да и утро в порывистых тучах, Как той свечки рождественской лучик, Превратиться в бесформенный воск. И на длань ей ворчанием гроз По ухоженным пальчикам радуг, А потом уж и бархатом складок Увядающей грусти берёз. Нет, уж лучше присяду в углу Безмятежно сопящего лета, Чтоб не стать тем рассеянным светом, Что рождает промозглую мглу. Напишу о весне пару строк Полыхающим золотом речки, О тебе, о, родное сердечко, Чей в огнях предрассветных восток. Мне бы слов тех, что ветром в окно, Да чтоб настежь атласные шторы И густая ветла за забором, Я соткал бы любви полотно. Где средь туч золотая луна, А внизу, где стогов вереница, С тополиным пушком на ресницах, Средь цветущих черёмух она. Та, из века того, из мечты… Знал бы пасть где, соломку под ноги, Чтоб во тьме, спотыкаясь о слоги, Оболочкой не стать немоты.