Пусть морочить меня не пытается
Этот мир - беспонтово-дешёв!
Адский ад - вот, что мне причитается.
И на ка́рме - разорванный шов.
Всё ждала я счастливого случая,
Только время уходит в туман.
Жизнь густая, судьбина тягучая,
Как трёхтомный занудный роман.
Как размокшая в хлам сигарета, я
Сто́ю меньше, чем четверть гроша.
Раньше времени Богом отпе́тая,
Бег по кругу продолжит душа
В тайной жизни приматов участвуя,
Не нашла я билет в парадиз.
Эх, сыскать бы такое препятствие,
Чтоб замедлить движение вниз!
Проститутка на улице Ленина
Устремляет свой взгляд далеко.
Грудь сноро́висто взбита и вспенена
(Будто венчик взболтал молоко).
Они тверды, как правда, как закон
(Пускай порой и выглядят попроще).
И, стойкие к коррозии времён,
Они с годами не теряют мощи...
Бывает, что затравленный поэт
Хранит затравку, как крупинку соли,
Лелея этот колющий предмет
В крутом насыщенном растворе боли.
Поэта давят, ранят без конца.
Судьба его порой весьма сурова.
Но только на порезах и рубцах
И создаётся нужная основа.
Добротный стих безгрешен, как кристалл,
Его порядки идеально чётки -
В них впаян смысловой материал
Узлами кристаллической решётки.
Ты хочешь знать, как пишутся стихи,
Как слог за слогом и за словом - слово,
Лишённые лузги и шелухи,
Ложатся на бумагу так толково...
Предназначена гибель Тулузе,
Чей удел - захлебнуться в крови.
Ведь кресты на спине и на пузе
Не залог христианской любви.
Не сбежать от небесной цензуры -
Будь ты рыцарь, маркиз, или граф.
Выбирайте, друзья, каламбуры,
А иначе - опала и штраф.
- Рыцарь этот когда-то неудачно пошутил, - ответил Воланд, поворачивая к Маргарите своё лицо с тихо горящим глазом, - его каламбур, который он сочинил, разговаривая о свете и тьме, был не совсем хорош. (М.Булгаков)
"Кто бы мог подумать, что свет, слагаясь со светом, может вызвать тьму" (Ф.Араго)
«И когда пал Симон де Монфор, на всех в городе снизошло такое счастье, что из тьмы сотворился свет» (Неизвестный автор "Поэмы об Албигойском крестовом походе")
Побатальонно, в лад, чеканя шаг
Проходит маршем по сердцам и судьбам.
И видим мы поверженный Рейхстаг
И реющий над ним победный флаг...
Его Приютом Мертвецов
В народе стали звать,
И в нём немало удальцов
Стремилось побывать.
И хоть бы кто пришёл назад -
Всех поглотила тьма,
Но тайну древнюю хранят
Те чёрные дома...
Он был пилотом гоночных болидов
(Болиды производят инвалидов),
И сколько ни гонял на скоростях,
Ходил без повреждения в костях.
Но, встав на лыжи, Михаил Шумахер
Разбился нахер...
А в корзинке с пирожками
Только книга Мураками.
Маме скоро светит Рай.
Дался ей тот самурай...
Юная леди в оранжевой майке,
Ловишь, наверное, старые байки
Или приколы на грани приличья,
А на десерт - комплимент необычный.